RECUERDOS PERDIDOS

No hay nada que dé más rabia que la traición de la memoria. Suele ocurrir cuando, por ejemplo, te encuentras con alguien a quien hace mucho tiempo que no veías. Hablas. Y te empieza a evocar episodios que te suenan a chino: "Sí hombre, ¿no te acuerdas de aquel restaurante donde comimos tan bien?", "oh sí, qué guapa aquella mujer que vino con nosotros a la playa", insiste. ¿Qué? ¿Cómo? ¿Quién?, te preguntas irritado porque es como si te estuviese contando la vida de otra persona.

Es un problema importantísimo, del que sin embargo no sabemos nada. La memoria tiene sus agujeros negros, que engullen la información y las imágenes del pasado con la misma avidez que los interestelares. Por ejemplo, estás tres días en un hotel y por supuesto no te equivocas con tu número de habitación. Pero a la que te marchas y estás dos días fuera, se borra automáticamente.

Ocurre lo mismo con los teléfonos. Los has tenido durante años, los has dado una y otra vez. Pero cuando te cambias el número, ese queda engullido por el bidet oscuro de la desmemoria para siempre. A ver quién es el guapo que se acuerda de todos sus números pasados. O de la gente con la que cenaste aquella noche en Madrid. O del funcionamiento de esa máquina de fotografías que hace años no utilizas.

¡Gran misterio! Porque lo más desconcertante es que esa información no se pierde. Está ahí, en algún sitio. Lo que ocurre es que hemos perdido la ruta de acceso a ella. ¿Por qué? ¿Qué nos barra el paso a su recuperación?

Enigma insondable. Ya que, de repente, en el momento en que menos te lo esperas, encuentras la ruta. Generalmente cuando ya no te hace falta. Recuerdo una noche en que me desperté sobresaltado. Acababa de soñar con mi clase de párvulos. Era un sueño límpido, clarísimo. ¡Y recordaba uno por uno los nombres de mis condiscípulos de los cinco años! Incluso despierto, muchos de ellos me bailaban por la mente.

¿Dónde está el pozo de esos recuerdos perdidos?

SUEÑO DE GATO

Mi madre tenía un gato siamés gordo y perezoso. Pero que siempre me suscitó cuestiones metafísicas. Cada vez que te veía, bostezaba ostentosamente. Como para mostrar su indiferencia. Ni siquiera manifestaba avidez a la hora de comer su pienso.

Sin embargo, a veces sufría una especie de rapto mental. Y aun estando bien cargado de carnes, daba un salto portentoso y se colocaba en lo alto de un enorme armario ropero, para desesperación de mi madre.

Allá arriba, el gato se entregaba a un verdadero yoga mental. Se pasaba horas y horas totalmente quieto, con los ojos clavados en un punto impreciso. Sin moverse ni mostrar ninguna alteración.

Desde abajo, yo me lo miraba interrogante. Me preguntaba cómo debían de ser sus sueños de gato. Tan fuertes, tan precisos, como para resistir a veces más de un día en la cornisa de un ropero. Sin moverse, mirando al vacío. ¿Recordaba episodios de su infancia siamesa? ¿Soñaba con cacerías nocturnas? ¿Fabulaba? ¿Permanecía en un estado de semi-letargo?

Los perros resultan más transparentes en sus sueños. Gimen, mueven las patas como si corriesen. ¿Pero qué sueñan los gatos?

Generalmente, nos solemos arrogar el privilegio de lo espiritual. Como si el ser humano fuera el único en experimentar contenidos interiores. Pero ya me gustaría ver a alguno de nosotros en la experiencia del gato estilita. No seríamos capaces de aguantar ni una hora en lo alto de un armario, mirando a la nada.

Los animales tienen sus propios acontecimientos anímicos. Algunos, probablemente nos superan en percepción. A nosotros nos parecen todos iguales y los cosificamos injustamente. Cuando los gatos inventaron la disciplina yóguica mucho antes que la Humanidad.

Nosotros, que vamos todo el día de cráneo, abrumados por pequeños problemas, que desperdiciamos muchas veces el tiempo por quererlo aprovechar demasiado, tenemos mucho que aprender. De esos sueños intangibles, enigmáticos, profundos que tienen por ejemplo los gatos cuando están despiertos.

LECCIONES DEL 19J

Tras recorrer las calles de Palma en medio de la manifestación, y ver después las repercusiones, uno saca una serie de conclusiones incontestables:

- La gente que salió a la calle era muy heterogénea. De todas las edades y clases. Pero sobre todo jóvenes. Era un movimiento ESPONTÁNEO Y TRANSVERSAL. Nada de "okupas" ni "perroflautas". El desafío de la organización y el planeamiento se resolvió con brillantez.

- VERGÜENZA PARA ARTUR MAS Y SU IMPRESENTABLE CONSELLER FELIP PUIG, que intentaron aplicar la desautorización por violencia, incluso ridiculizar a los que protestan. No hubo incidentes y eso que fueron miles y miles los que desfilaron por todo el estado.

- Los medios de comunicación NO ENTIENDEN NADA. Aplican calificativos peyorativos y juegan con las cifras, cuando eso es lo de menos. Era una CIUDADANÍA EN MARCHA. Y basta de nombrecitos pintorescos.

- La evidencia de que nos hallamos ante una SEGUNDA TRANSICIÓN. Así como el franquismo ya no se sostenía y caía a pedazos, así ocurre ahora con esta democracia formal.

- Estamos en un PUNTO DE NO RETORNO. Por más que la clase partitocrática no quiera enterarse, nada será igual. Con todo cuanto ello pueda suponer.

- El movimiento de la CIUDADANÍA EN MARCHA ES EL FUTURO.

"NUESTRA" DEMOCRACIA

Los políticos, como gatos gordos y mimados, se alteran ante la REBELIÓN de los ratones.

“Esta democracia que tanto nos ha costado y por la que tanta gente dio la vida”, dicen para desacreditar a quienes, ¡pobrecitos!, les han increpado.

Ahí está la cuestión.

Precisamente porque ésta NO ES la democracia por la que tanta gente luchó y algunos dieron su vida.

EL MUNDO ES DE LOS JÓVENES

(El vídeo ha sido censurado posteriormente a la publicación)

Yo crecí en un mundo dominado por los VIEJOS. No tanto por edad, sino en cuanto a mentalidad. Recuerdo como si fuese ayer cómo se reían de los movimientos juveniles. Acusaban a los Beatles de "ser una moda de cuatro días". Nos auguraban un futuro casi delictivo por ser "gamberros" y "contestones".

Desde entonces he visto desfilar a bastantes generaciones de jóvenes. Y he llegado a una conclusión. Cada juventud, en cada momento histórico, encuentra su camino. Y casi nunca es entendida por los adultos, que la menosprecian y atacan.

En este momento histórico, hay que tener bien clara una cosa: EL MUNDO ES DE LOS JÓVENES. Es su futuro, es su vida. Están mucho más preparados que otras generaciones, y tienen unas condiciones mucho peores. Se han convertido en una especie de "sub-lumpen" de una clase media cada día más depauperada.

De una manera o de otra, encontrarán su camino. Por más piedras que pongan en su camino, por más provocadores que intenten disfrazarse entre ellos.

EL FUTURO ES SUYO. Y debe ser obligación de cualquier persona, sea cual sea su edad, apoyarlos. Como han hecho Sampedro, Punset, y muchos otros que tienen más edad. PERO NO SON VIEJOS.



http://www.elpais.com/articulo/opinion/razones/toldos/elpepiopi/20110616elpepiopi_4/Tes

LOS TIEMPOS ESTÁN CAMBIANDO

Y tanto, amigo Dylan.

Sorprende hasta la estupefacción que la reacción de la "casta" política ante los incidentes de Barcelona sea la descalificación apresurada, adjudicando a "elementos violentos" la autoría de ese conflicto.

Desde su ciudadela, los políticos o no saben entender o no quieren. PERO LAS COSAS ESTÁN CAMBIANDO.

Qué miopía histórica. ¿Y Grecia? ¿Y los altercados callejeros en Portugal, Gran Bretaña? ¡Incluso en China!

Puede que algunos elementos anti-sistema aprovechen para incitar a la violencia. Pero el hecho es por un lado el DESCONTENTO GENERAL Y UNÁNIME CONTRA UNA CLASE POLÍTICA anestesiada, engordada con sus propios privilegios, inepta y cobarde.

Y segundo, un cambio histórico. UN SISTEMA QUE HACE CRISIS. Un entramado liberalcapitalista basado en el consumo y el dinero que, por sus excesos, parece presa de sus propias contradicciones.

Señores "diputados": ¿cómo no son capaces de verlo?

NO SE RÍAN QUE ES PEOR

Desde que más o menos tengo uso de razón, y hace ya muchos años, nunca había conocido un momento histórico como éste. Con un desprestigio tan brutal de la clase política, un divorcio tan exagerado entre el sistema político formal y la realidad de la calle. Me asombra. Me hace pensar que algo está cambiando de verdad.

Y no entiendo, por ejemplo, las risas y los gestos de alegría por parte de los que ganan las elecciones, sean del partido que sean. ¿Reírse? ¿Celebrarlo?

En buena lógica, deberían de estar pálidos, acojonados, abrumados por el peso de un momento dificilísimo. Unas perspectivas terribles, retos insalvables, condicionantes férreos, y un mundo que está en decadencia sin que se sepa cuál será el nuevo. ¿Cómo son capaces de reírse?

Pero, no. Los políticos ríen. Vienen a expresar que ahora que han conseguido el poder todo está arreglado. Porque entre nosotros pervive todavía el viejo atavismo de que tener el poder no es gobernar para otros, preocuparse por otros, servir a otros. Sino un privilegio. La herencia de tantos siglos de caciquismo sigue viva.

Es el divorcio absoluto entre el país real y el oficial.

Mucho me temo que la risa, a todos, les va a durar bien poco.

LLUNA PLENA AL CEMENTERI (by Fernando Muñoz)

Lluna plena al cementeri de Palma from Fernando Muñoz on Vimeo.

ULTIMA MULTIS

En la alta noche, el casco antiguo se parece un poco a esas ciudades de los dibujos animados. Chimeneas, campanarios, tejados, nubes nimbadas por la luna, sombras de gato y alguna ventana encendida que representa el misterio de una presencia. Siempre piensas: ¿quién estará ahí? ¿Qué hace levantado tan tarde? Recuerdas el aforismo de Lichtenberg: "El hombre gusta de la compañía, aunque sea una candela encendida".

Pero si hay algo que me fascina es el sonido lejano de los relojes de pared. Siempre hay alguien que se ha dejado la ventana abierta. Y a las tres o las cuatro, súbitamente, escuchas las campanadas de ese reloj de pesas. Graves, sonoras, ecoicas.
Como aquella inscripción que estuvo mucho tiempo rubricando el reloj de la Seo de Ibiza: "Ultima multis". La última hora para muchos.

Los carrillones invisibles parecen despertar una dimensión oculta de la ciudad. Como testimonios de un continuo subterráneo, que discurre más allá de la ciudad silenciosa. Un submarino de vida por debajo de lo palpable. Cuyo único latir son esos gongs-gongs que sobrevuelan los terrados, igual que hacen las lechuzas.

Muchas veces, lo sensitivo resulta más valioso por lo que suscita que por aquello que es en realidad. Hay aspectos valiosos porque nos hacen imaginar, y al hacerlo abren la cajita de música de los recuerdos, de la remota infancia, de novelas o imaginaciones. Para eso no hay precio. Porque no lo podemos provocar voluntariamente. Es una simple resonancia ajena la que te provoca la ensoñación.

Y los relojes en la noche del casco antiguo hablan de caserones oscuros, de paredes con cuadros medio borrados por el tiempo de señores empelucados y bodegones del XVIII, grandes escaleras de honor, cámaras de lecho con dosel, alacenas, buhardillas con recuerdos de asesinatos.

Ningún canal de nuestra inmunda tdt podría suscitar imágenes tan vívidas, tan profundas, tan poéticas, tan soñadas. Y si estás durmiendo, abres un momento los ojos, para volar como los niños de Peter Pan hacia el caserón ignoto donde un reloj ha hecho funcionar su "tempus fugit". Donde se esconden las telarañas y legajos de nuestra memoria.

TIEMPO SUSPENDIDO

Algunos lugares te permiten la ilusión del tiempo inmóvil. Pasas por ellos y es como si continuasen igual que hace diez, veinte, treinta años. Es una conjunción de factores que favorece una cierta ilusión. Un combinado de elementos que tiene como efecto una sensación muy agradable. Como si estuvieses flotando en el devenir temporal, con un pie aquí y otro en el pasado. En cierto modo todos hemos soñado alguna vez en poder regresar al “yo” que fuimos hace mucho tiempo, aunque fuera por un instante. Y decirle, sabiendo ya el secreto del futuro: “Ojo, que pasará estoy y aquello”.

Este conjuro del tiempo suspendido tiene para mí un escenario en Palma. Suelo pasar por el Pas d’en Quint, y en la parte donde hace un quiebro para entregarse a la Costa d’en Brossa, llevo observando el mismo fenómeno desde 1975. Desde luego que no es nada extraordinario. Simplemente que a partir de una de las ventanas, ignoro cuál, la voz de una radio o televisión reverbera entre las paredes del callejón. Se expande de una forma ubicua. Como si una presencia superior estuviera hablando desde el Cielo a los mortales.

En la actualidad, se suelen escuchar programas en alemán. Lo que permite suponer que el inquilino del piso es de esa nacionalidad. Sin embargo, cada vez que cruzo por ahí me detengo con la mirada perdida.

Recuerdo una noche de 1975. También discurría por ese callejón. Y del mismo modo, se escuchaba una voz retumbante, que parecía salir de todas las ventanas. Era el discurso de Arias Navarro, anunciando al país la muerte de Franco.

La sensación era impresionante. Porque parecía que la ciudad se hubiese evaporado. No veías a nadie por la calle. Las ventanas estaban cerradas, incluso la luz de las farolas te parecía más débil en aquella Palma afantasmada. Y allí, en el recodo, te dabas cuenta de que todo el mundo estaba conteniendo el aliento, pendiente del televisor. No se veía ni a un alma. Pero Arias Navarro seguía con su discurso pucheril, resonante, que producía desasosiego e inquietud.

De manera que cada noche que paso por ahí y escucho la radio o la tele que se escapa por la misteriosa ventana, es como si retrocediese en el tiempo. Aunque ahora sea más festiva y hable en alemán.

Me lleva con alfombra mágica de la ensoñación a viajar por los tejados de la intemporalidad.

LECTURA DE UNA CRISIS GLOBAL

Pasan demasiadas cosas. Y cuesta entender de una manera sencilla lo que está ocurriendo. Tal vez resulte más fácil para los que hemos vivido varias épocas, y somos capaces de apreciar los contrastes. Las evidencias.

A principios de los noventa, algo cambió. Hasta entonces en nuestra tierra todo era todavía un poco cutre. Pero de repente, el dinero comenzó a correr en catarata. Recuerdo las fortunas que se pagaban por pisos del barrio viejo, la gente cambiándose de coche, los hábitos de nuevo rico. No era una riqueza productiva, puesto que la entrada en la UE supuso el cierre de sectores enteros como la siderurgia o el empobrecimiento de la agricultura. No. Era una RIQUEZA ESPECULATIVA. Turismo y construcción.

El darwinismo especulativo es implacable. Gana siempre el más amoral. Aquel que obtiene mayores plusvalías sin importarle cómo. Sobre todo cuando se trata de sociedades y corporaciones, donde el poder es anónimo y la ambición de dinero caníbal. La especulación tiene siempre una hermana gemela: la CORRUPCIÓN POLÍTICA. Hemos tardo muuuucho en darnos cuenta. Pero era evidente.

El “estado del bienestar” tiene una premisa. Que los oligopolios hagan negocio. Sin negocio, no hay estado del bienestar. Así de sencillo. Durante este tiempo han crecido ciertos servicios sociales a base de privatizar y desarmar parte del Estado. La economía especulativa vivía entretanto a base de tratos de favor, tráfico de influencias, expectativas desmesuradas.

Basta recordar pelotazos como el de Telefónica en tiempos de Aznar. Privatizaciones en detrimento de lo público. Privilegios escandalosos a bancos y entidades financieras que vieron el cielo abierto. Todo eso aupado por unos medios de comunicación que, abandonando en gran parte su papel arbitral, hicieron el caldo gordo a la creencia de que el triunfo era tener dinero, ser famoso, ser importante. Sin importar los términos.

Aquella bola de nieve ha ido creciendo desde entonces. Cada vez más descarada, más inmoral. Los partidos políticos, alejados de la gente e incluso de sus votantes, son un fin en sí mismos. No representan ideas o formas de gobierno. Porque sólo hay un gobierno: la plutocracia internacional. Entidades macroeconómicas, agencias de calificación, grupos de bancos que tienen cogidos por los huevos a los gobiernos. Ahí radica un poder que no ha sido elegido por nadie, y que se lucra incluso más en momentos de crisis.

Frente a ello, la mayor parte de los políticos adoptan la DIALÉCTICA DEL CHACAL. Ladran y se muerden. Discuten, insultan, están permanentemente cabreados. Siembran la idea de que hay que desacreditar al otro como única estrategia.

Ese maniqueísmo estéril y barato se junta al embrutecimiento mental. La industria del entretenimiento se ha convertido en una productora de pesadillas. Como demostró genialmente Michael Moore, el 90 % de las películas y series se basan en inspirar el miedo al espectador. Las televisiones públicas y privadas programan centenares de programas intelectual y moralmente degradantes. Y no pasa nada.

A nadie le interesa un público capaz de pensar, de exigir mejores criterios. La filosofía especulativa se basa en la cantidad, no la cantidad. La AUDIENCIA. Si un programa es pura basura pero vende, sube, es buenísimo. Ejemplos hay a patadas.

Oligopolio que domina la economía, opinión pública anestesiada, políticos ineptos. Es el “target” perfecto para corruptos e incompetentes. El ciudadano tiene la impresión de estar en el centro de un remolino donde no puede decidir nada y en cambio ha de pagar todas las facturas.

Resumiendo:

- Poder oligárquico internacional que tiene dominadas a las instituciones políticas y sólo busca su beneficio.

- Clase dirigente de muy pocas luces y muchas ansias de poder-dinero.

- Ideología basada en una idea de felicidad y realización personal sólo mensurable por el consumo y el dinero.

- Decadencia. Fin de ciclo.

PROPUESTAS A LA CONTRA

Pero toda tesis tiene su antítesis. Y es posible vislumbrar la aparición de los anticuerpos de esta situación. Varios serían los principios:

- Devolver la ética a la vida pública. Penalizar y expulsar a los corruptos y los ineptos. Introducir la auditoría moral y funcional en las instituciones.

- Favorecer el criterio en la gente. No más televisión basura, no más programas de gente gritándose e insultándose. Enseñar a debatir. Abandonar la idea de que el contrario es alguien a quien debes desprestigiar.

- Primar sobre todo la educación. Vivencial, completa, humanista. Sin educación, todo está perdido.

- Apoyar valores como la solidaridad, el respeto hacia los demás, y los principios intangibles que desde siempre han sido importantes y no se pueden traducir en dinero.

- Un consejo para los medios de comunicación: Decir la verdad.

RECUPERAR EL VÍNCULO ANÍMICO, EL ALMA

"Un orden interior del alma, como si ésta fuera el instrumento imprescindible para reorganizar la comunidad cultural, al contrario de las organizaciones colectivas tan apreciadas hoy en día, las cuales AMONTONAN SEMIPERSONAS INACABADAS.

El HOMBRE-MASA NO TIENE NINGÚN VALOR, es una mera partícula que ha perdido el sentido de lo humano y, por tanto, el alma. Lo que le falta a nuestro mundo es el VÍNCULO ANÍMICO, y éste no lo podrá reemplazar ninguna agrupación profesional, ningún sindicato, ningún partido político, ningún Estado".

Carl Gustav Jung. "La psicología de la transferencia".

SONGOTWOOD

IB3, la carísima e inepta televisión autonómica, se encarga de divulgar inventos con patente "autóctona". Pero prácticamente ninguno de ellos refleja para nada la realidad de las Islas. Son productos de "disseny", copiados de otras televisiones, con pretensiones y un cierto deje de desprecio por lo insular. Que se arrincona en el "Uep", el señor disfrazado de señora, o el humor de grano grueso.

Si alguien quiere contemplar la verdadera realidad de Mallorca, que vea los canales frikis. Son reales. Mi favorito es Ivo Erasmo. Sus vídeos son impagables, y uno no entiende cómo este clównico y guasón hombre de cine no es director general de la televisión pública, en lugar de cualquiera de los pijos que suelen desfilar por el cargo.

No puedo dejar de recomendar su "Fango y Trash". Tan impresentable que resulta de obligado visionado si uno quiere entender ese trasmundo de Son Gotleu, las cuartas filas de la Platja de Palma, los barrios de inmigrantes, las plazas con camellos, las barracas, las colas de coches para "pillar", el desempleo, las bandas. La verdadera realidad "balear" que está debajo de la alfombra paradisíaca que venden los políticos y hoteleros.




Es curioso que Son Gotleu se haya convertido en una especie de Bollywood a la palmesana. Un Songotwood. Generando otras historias frikis como la de "Empezando a vivir", que protagoniza también el famoso Primo.




Estas series menores, de amigotes, sin presupuesto, nos hablan directa o indirectamente de la calle. De aquello en lo que se han convertido las Islas. Y no las astracanadas millonarias de "Llàgrima de sang" o "Mossèn Capellà".

Semos frikis. Qué le vamo a haser.

BOOK TRAILER DE "LA MEMORIA DE LAS OLAS"

CONCIERTILLO EN CAN JORDI, EIVISSA

El viernes día 10 de JUNIO tendré el placer de volver a CAN JORDI, ese bar-botiga-centrodelmundo situado en SANT JOSEP (Ibiza).

Será una buena ocasión para reencontrar a muchos amigos y compartir el escenario con otros músicos como Ramon Mayol, Sergio Izquierdo o Chris Langley.

Vale más un bolo en Can Jordi que veinte Hollywood Bowls!!


http://blog.diariodeibiza.es/lamiranda/2009/05/08/can-jordi/